Sem título

Traga aqui o vinho

que da terra sai

e que pra terra volta morto.

Traga as ideias pensadas

Que nada significam

A não ser pensar

E pensar é cair no erro

E esquecer que nada de mais

Tem as flores

A não ser elas mesmas

Se eu contemplo a lua e converso

não é porquê quero que ela

Tenha algum sentido

Mas sim que o meu ser converse

E desmancha

Então peça ao mundo humano

Que não dono do mundo

Porque o mundo não dos homens

E muito menos de divindades

Na verdade é daquilo que ele quer ser

E morrerá

Talvez num futuro que não será calculado

E que espera existir

Manoel Vinícius Souza

(19/08/10)